opposti velenosi

si disperdono le note a fare bolle bianche sottacqua,

se questa "cosa" fosse la morte

graverebbero sulle ossa quelle rughe asimmetriche

che ancora non mi esistono.

Tu pensi che io vorrei sentirmi libera, consegnata

alle pieghe soffuse sulla mia mano:

- libera in una vela che passa -

Mi lasceresti quindi svelare un pensiero

che affonda?

Vuoi che ti sia fiaba

passando di corsa nel bosco degli Elfi sulla collina

cintura d'api col loro blasfemo incasinarsi di miele

graverebbe sui miei fianchi...

per sentirmi libera in una vela che passa,

tu pensi...

come hanno graffiato l’aurora

le tue unghie di stelle

lasciando un segno oltre la nuvolaglia gibbosa

le indovino una a una

splendenti in strie maligne di sangue.

In quell’incertezza astratta

che a volte impedisce di gustare il giorno

viaggia a sbieco umidore di nebbia

si traspare dal vetro che mi specchia:

fantasma ironico dolente assorto

 in qualche anfratto giovane della mente

nel guardarsi e non potersi toccare

immateriale ,( sia pur di carne )

afrore di luce radente e gialla al fosforo del lampione

che ciambrotta tra le foglie aritmiche del pioppo.

So, oh, ben so

che mi riapproprierò dell’aspetto presente

riannodando un giorno che non si spegne, ripiegando

a riporre negli stipi con mazzetti di lavanda

la vecchia veste

oltre il confine che a cerchi si richiude e vi converge.

immagini

                   a scolpirsi nella mente

facciano fatica a muoversi.

( Aracnide nuda tesseva, tesseva la tela sua

vischiosa, adescava mosche che poi suggeva.)

                 Era come un cantare sommerso in arenaria

scura

               battiti che fuggivano alto

verso la scalinata estrema.

Cento stelle sfriggiolavano luce a intermittenza

sotto al cielo perduto d’Orléans

lieve

si levava dalle braci la Pulzella

replicando al sole nel suo grande periplo

che sorgeva

Lei:

riluceva di più.

                                                                    Ben oltre il sopravvivere

Ben oltre il sopravvivere a quest’isola di pensiero

da un fragile mare di carne leccata

è pace di nebbie rossastre fermarsi a meditare.

Cresce candore di vele intorno ( o sono nubi di cotone? )

si dondolicchiano nella rada dei sogni

labili farfalle di luna a inargentarsi intrecciandosi

contro l’ alba lontana.

Mi piego a bermi il cielo in sorsi scuri, labbra a cercare

purezze d’eterno

oltre ben oltre il sopravvivere a quest’isola di pensiero

leccata

da un fragile mare di carne dolente tempestoso.

                                                        Lei: amore non amore.

Scricchiola di luce la luna nuova sbirciata distratta

dai recessi d'aria in vortice al  balcone

soffi gelidi nell'animo, sconfitta e baratro, lei

amore non amore.

Giorni mutevoli a passarci in sbieco con le pagliuzze d'oro

del veleno dentro agli occhi, a circuire parole che

se le ascolti bene ti si sbriciolano addosso tutte

allora si cambia lingua esorcizzando i vari punti di non ritorno

ritmati sull'ambra delle cosce o sul corpetto rosso

nel gesto delle ore sovrapposte, lei

amore non amore.

Battevano collera dolce lenti rintocchi al mezzo della notte

farfalle d'argento su acqua che non c'era ma

gorgheggiava di paura a dibattersi fra incanti vuoti da versarci

lacrime via cavo, lei

amore non amore

come Ofelia a lasciare la vita in uno stagno per un principe

che neanche sapeva quello che voleva - anche se lo voleva! -

sotto un falso cielo di cartone con tutti buchi asciutti intorno

oppure

solo sangue dagli occhi.

Far  quadrare in questo mondo il circolo del tempo

certo che si può:

anche se c'è un imbroglio...e mi dico che senz'altro c'è.

Riordinarlo nell'armadio senza  naftalina ( che puzzerebbe, sennò )

o parcheggiarlo sotto casa al riparo da quest'afa micidiale sotto

l'albero del tiglio e dipingergli strisce d'oro- che certo

nel codice stradale non ci sono-

chiedergli d'aspettare ( se lo volesse fare )

ma temo di no.

Gli darei un consiglio - e si fa paranoico questo strano bisbiglio-

di farsi vedere di tanto in tanto - non sbeffeggiando- dall'orologio a cucù.

Lo sento seccarmisi dentro

o sulle palpebre sbadigliarmi ( allora non lo sopporto più )

gli dico che vorrei al mittente restituirlo, per fermo posta anonimosuperapido

ma  poi mi chiedo sgomenta: il mittente, chi è?

Forse per questo lo scaglio immemore

nello sfondo dello specchio  e lo riconosco al baffo

è Satanasso!

- ma forse non lo è-

Chi sara'  mai allora  che danza la gavotta sulla pianola

mi fa uno sberleffo e sulla porta si ferma a sghimbescio?

E' sempre lui: il tempo.

II tempo

che passa non passando

che cresce diminuendo, per accorgerti poi che infondo

non puoi che lasciarlo scorrere -anche senza volerlo-

per consumarlo tutto.

Tutto

fino a che non ne hai più

E'  un progredire  di secoli dall'eterno

Re dei globi e dei numeri pari  - ogni giorno

l'inizio del mondo - per questo camminiamo uniti

nell'ansimo dei pianeti di rame.

Fragili creature disperse  nel sacco uterino

universale, succhiamo scelte e talismani

da un passato di usignoli.

Feti mai nati n attesa di un alba di millenni

intravista sui libri di testo condivisi, mentre 

la porta a vetri si sbatteva sulla terrazza rossa

a specchiarsi sul fiume  portando i nostri occhi

a guardare gatti fare equilibrismi sui tetti

o  un barbone ciabattare sull'assolato marciapiede

le mani libere dalla paura s'intrecciavano, allora

sorridendo e l'oscillarsi dei gerani si cricchiava più forte

più forte

come un grillo d'amore nel cervello - più forte

pulsava il sangue nell'intreccio azzurro delle vene sui polsi:

di brezza lieve, di risa, d'ori e di coralli

più forte.

...per quanto

io apra gli occhi  e mi copra

sento pulsare intermittente il seme nero della pioggia

che schizza a goccioloni cupi.

...per quanto

ascolti indolente e senza riparo  provo a uscirmi

-lucignolo fumoso di candela consunta

spenta-

( mando acre odore di morte )

...e per quanto

mi ricopra gli occhi vedo urlare navi dalle vele irte

come il pelo di gatti randagi furiosi

( le origini dei ricordi, navigano  cigolando

in quei mari tempestosi. )

e mi sia dolce amarti

piaga irrisolta in curva minore.

( è che nel vivere mi sperdo...)

che mi sia dunque vento

intriso di seme e mi sia insulto

ogni parola

che in equilibrio mi regge

e mi s'affissa al capo

                             di verde.

arso territorio ora che è in secca : tremore gialliccio  a stringersi in raccogliere

l'ultime scorte : spigolature a corvi, calati d'alti stridi dalle sbrecciate rocche.

( vai quindi a capire perchè petulanti escono alle mani lente orlature di rose

strette in bocci carnosi ancora  chiusi )

Stranito il nesso causa-effetto alla vita incurvato e intatto fuoriuscito  a giorni clorosi.

Triplice sole all'orizzonte scaraventava la nebbiolina di FataMorgana

nel tartrato di morfina al centro di occhi legnosi o di salci aranciatirossi esplosi

che furono dall'inverno scheletriti, sospesi come fuochi o come immoti gridi.